Maltrato

En un instante, brotó  toda la rabia y el odio acumulado en los últimos años. Él permanecía inmóvil, boca arriba en la cama y  bañado en su propia sangre, los ojos abiertos, y la sorpresa reflejada en su rostro. 

El cuchillo de cocina en sus manos ensangrentadas. La calma tras la histeria desatada, unida a una paz, que no sabría explicar. 

Su imagen reflejada en el espejo de la habitación donde tantas veces los había visto hacer el amor. Su hija durmiendo en la habitación contigua y ajena a la tormentosa escena producida hacía unos minutos.

Con una tranquilidad que no podía sospechar, preparó una pequeña maleta con la ropa necesaria de su hija, llamó a su madre para que viniera a buscarla. Y por último llamó a la policía.

Tras dieciocho meses en prisión provisional y a la espera que dicten sentencia por la que ha sido juzgada, quiere dar testimonio escrito por sí pudiera servir a otras mujeres que vivan y padezcan el infierno que soportó durante la última etapa de convivencia.

Mis comienzos con él, no creo que difiera mucho de las demás parejas. Apenas tenía dieciocho años cuando le conocí en la universidad, él veintiuno; desde el primer instante que lo vi, quedé prendada de su simpatía, de lo inmensamente guapo que era, y de una mirada tan intensa, que era como si me desnudara cada vez que me miraba. Enseguida me pidió salir, no cabía en mí de gozo, era la envidia de mis compañeras y,  me sentí la mujer más afortunada de la tierra.

Los meses fueron transcurriendo. Me entregué a él por completo. Era mi Dios y mi seña de identidad. Perdí cualquier atisbo de personalidad que pudiera haber tenido. Todo lo que él solicitaba, ahí estaba yo para que fuera  complacido. En definitiva, me había convertido en su esclava sin darme cuenta. Mis estudios, al contrario que los de él, se fueron al garete, con las consabidas broncas en casa.

Mis reglas por lo general eran bastante exactas, un mes tuve una falta a la que no le presté atención, cuando me quise dar cuenta, ya estaba embarazada. Cuando nuestros padres se enteraron de la noticia, prepararon una ceremonia con nuestras cercanas familias y nos casamos.

Dejamos los estudios, yo me dediqué al cuidado de la casa que teníamos alquilada, y él, a la construcción que por aquella época estaba dando su última bocanada de empuje en la economía española antes de entrar en crisis. Los primeros meses de convivencia antes de nacer nuestra hija, fueron duros, pero no se veía reflejado en nuestro matrimonio, que a pesar de nuestra bisoñez, los íbamos superando como mejor sabíamos y podíamos.

Al mes de nacer nuestra hija, la crisis laboral entró de lleno en nuestras vidas; fue despedido y sin posibilidades de encontrar trabajo. Nuestra relación entró en crisis, apenas me tocaba, y cuando lo hacía, era de una forma casi rallando la violencia. Le disculpaba, pues comprendía que lo estaba pasando mal estando en el paro y con unos ingresos bastante pobres.

Paulatinamente fue dejando de mirar a nuestra hija. Palabras soeces que nunca habían salido de su boca, empezaron aflorar de una forma continuada sobre mi persona, mi trabajo en la casa y la niña. Me achacaba su desgracia por haberme quedado embarazada, y de no haber tenido la preocupación de evitarlo, además de no haber podido  finalizar sus estudios. Era la culpable de todos sus males.

De los insultos y malos modos, pasó a la violencia física. Era un sin vivir esperando su llegada, y  el no saber cómo vendría. Me había acostumbrado a los gritos, las humillaciones y a la resignación de mi cotidianidad diaria. A todo esto, no tenía vida social, mis padres se habían ido a vivir a la costa y estaban lejos de comprender en el infierno que se había convertido mi vida.

El fatídico día que desencadenó el desenlace por la  que estoy en prisión, llegó a casa bebido, yo estaba en nuestra habitación cambiando a nuestra hija, sin pronunciar palabra, me agarró de los pelos arrastrándome por el suelo, cuando se cansó, empezó a pegarme  patadas. Me dejó en el suelo dolorida y llorando, se fue a la habitación, y empezó a gritarle a nuestra hija, culpándola de todos sus males, la niña con un llanto desconsolado gritaba mi nombre, me levanté como pude del suelo, agarré un taburete de la cocina y se lo estrellé en la cabeza con todas las fuerzas de la que era capaz en esos momentos. Cogí a mi hija en brazos, la calmé y la introduje en su cuna. Una vez dormida, volví a la habitación, y ahí permanecía, quieto, no sabía si estaba muerto. El miedo a que otro día le pudiera hacer daño a mi hija, me hizo ir a la cocina, coger el cuchillo grande y sin pensarlo ni un instante, se lo hundí una tras otra, hasta que la rabia me venció. Hoy, habiendo pasado todo, sé que no actuaría de esa forma, les pediría ayuda a mis padres y a las autoridades.

 Mi gran preocupación, será cuando mi hija pregunte por su padre,  ¿qué pensará de mí?,  solo imaginarlo, se me cae el alma al suelo.